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Il était une fois une souris grise, Misouette-Souricette, qui n’avait jamais eu de souriceaux. Elle se désolait à chaque saison en voyant ses amies caresser leurs bébés. Elle fit comme font les dames, elle alla en pèlerinage chez les saints du voisinage qui donnait des bébés à celles qui ne pouvaient pas en avoir, en particulier saint Greluchon.

Elle donnait en cadeau aux souris qui gardaient ces lieux de pèlerinage des grains de blé. Rien n’y faisait.
Elle alla demander conseil à des mulots sorciers et à de vieilles taupes magiciennes.
Rien n’y faisait.

Un jour, une voisine lui conseilla de partir en pèlerinage à Saint-Jacques-de-Compostelle puisque, c’est bien connu, saint Jacques a ce pouvoir de donner des enfants à celles qui ne peuvent pas en avoir (une méchante histoire traîne même sur les chemins : un mari parti en demander un à saint Jacques en trouva deux en revenant).

Elle prit son costume de voyage, avec panetière et bourdon, reçut la bénédiction que l’on donne aux pèlerins et la voilà partie.
Mais le voyage de Saint-Jacques est rude pour une souricette. Misouette se trompait aux carrefours et se perdait dans les champs. Ses provisions grignotées, elle mendia quelques graines en route.

Enfin, un soir de pluie, elle arriva dans la cour d’une ferme. La pèlerine grimpa dans une treille, jusque sous le rebord du toit et, voyant un nid d’hirondelle, elle avança timidement le museau et demanda :

– Madame l’hirondelle, abritez par pitié une pauvre pèlerine. La faim et le froid m’affaiblissent et j’ai très peur des chats que je vois partout dans cette ferme.
– Volontiers fit l’hirondelle, en soulevant une aile pour lui faire place. Je vous logerais même une semaine et je vous nourrirais de beau blé mûr si vouliez tenir chaud à ces quatre œufs que je couve. Mon mari s’est laissé croquer par les buses, et je dois couver toute seule et je m’ennuie…
– Hélas, murmura Misouette, je n’ai jamais eu de souriceaux, mais je donnerais pour eux toutes mes promenades et toutes nos fêtes de souris si saint Jacques m’accordait des bébés.
– Chacun son goût, reprit l’hirondelle. Chouchoutez tant que voulez ces œufs stupides qui m’ennuient. Arrêtez un moment votre pèlerinage, vous verrez que des enfants, c’est bien difficile à élever. Pendant ce temps, moi, la vive Turlurelle, la flèche d’azur noir, la sœur des éclairs, j’irai me dégourdir les ailes et danser autour des clochers avec mes amis.

Misouette ne pouvait pas refuser. Dès l’aube, l’hirondelle s’envola, tandis que la souricette, demeurée au nid sur les quatre œufs tièdes et doux, sentait son cœur de maman sauter d’émotion.
Elle se faisait toute légère par crainte de les casser. Et jamais elle ne les quittait, pas même lorsque l’hirondelle oubliait tout le jour de lui apporter à manger, ce qui arriva plus d’une fois.
Dame Turlurelle, ivre de liberté, planait en plein ciel au-dessus des campagnes et des bois. Si elle n’avait pas mieux à faire, elle passait près de son nid vers midi en criant : « tout va bien ici ? cui…cui… et jetait quelques épis à Misouette. Elle ne rentrait qu’à la nuit…
Et quand les vieilles hirondelles, surprises de la voir toujours en l’air, la grondaient au passage :

– Turlurelle, ma mie Turlurelle, tu vas laisser froidir tes œufs !
Elle leur répondait fièrement :
– J’ai engagé une nourrice pour couver. Ce sont les sottes qui couvent elles-mêmes.

Cependant la semaine passa. Un matin, Misouette-souricette appela les mères des nids voisins

– Prévenez Turlurelle-l’hirondelle. J’entends toquer au fond de ses œufs ! …

Turlurelle passait et repassait dans un vol de moucherons verts, au-dessus d’une prairie en fleurs. Elle ne fit que rire de la nouvelle.

– J’irai tout à l’heure ! “Œuf où l’on toque défend sa coque” , dit le proverbe.

Un peu plus tard, Misouette, affolée, supplia de nouveau les voisines :

– Amenez Turlurelle-l’hirondelle ! Ses œufs sont becqués par le bout ! 
– J’ai le temps, j’ai le temps, fit-elle gaiement. Un œuf becqué n’est pas percé.
– Hélas, gémissait Misouette, ces chers œufs vont s’ouvrir, que j’ai tant aimés et soignés. Je ne saurai pas soigner des oisillons. Il me faut reprendre mon pèlerinage.
– Appelez, appelez Turlurelle ! Ses petits vont sortir des œufs !

Cette fois, les mères hirondelles s’élancèrent en troupe, indignées. Turlurelle volait au-dessus de la rivière.

– Turlurelle, lui crièrent les anciennes, Turlurelle, tes enfants naissent. Comment peux-tu n’être pas là ? Sûrement un malheur arrivera !
– J’y vais, disait Turlurelle, toujours plongeant et replongeant. Encore une trempette et je sèche mes ailes. L’oisillon peut être éclos, il ne s’envole pas de sitôt.

Enfin, elle se sécha dans un rayon de soleil et partit comme un trait vers son nid. Mais, en se posant sur le rebord, elle poussa un long cui… cui… d’horreur.
Saint Jacques l’avait bien punie, et bien récompensé Misouette : quatre petits étaient là, mais ils avaient des poils gris au lieu de plumes, des dents, des oreilles en pointe, des ailes c’est vrai, comme les oiseaux, mais velues, griffues, crochues, des ailes de diablotins d’enfer… Saint Jacques avait créé des chauve-souris, des souris volantes !

Turlurelle voulut tuer ces monstres. Mais elle en fut empêchée par une Souricette furieuse :

– Va-t-en, méchante mère, dit-elle. Ce sont mes enfants à présent. Je les nourrirai, élèverai, et partout je les défendrai. Mon pèlerinage se termine ici, saint Jacques m’a entendue sans que j’aie besoin d’aller jusqu’à Compostelle.
Turlurelle :
-Tu ne voles pas. Sitôt qu’ils voudront s’envoler, je les poursuivrai pour les tuer.
Souricette :
– Non pas, si je leur enseigne à voir clair la nuit et s’ils ne sortent que la nuit, quand tu ne peux plus quitter ton nid.
Les vieilles hirondelles s’unissant toutes pour la chasser :
– Tu l’as mérité, Turlurelle, tu l’as bien mérité, ma belle. Si tu avais moins dansé, cela ne serait pas arrivé.

Ainsi la frivole Turlurelle fut punie et l’heureuse Misouette-souricette, oubliant son pèlerinage à saint Jacques et Compostelle, éleva ces merveilleuses bestioles, mi-souris et mi-oiseaux, rongeurs comme des mulots, volant comme des hirondelles. Bientôt l’espèce s’en multiplia.

On les nomma souris-volages, ou autrement chauves-souris.
Si elles ne sortent que la nuit, c’est par crainte de Turlurelle qui n’a jamais pardonné.