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Le lavement des pieds

Le tout jeune Arnaud d’Aux s’amusait un jour à tracer des caractères sur la route qui bordait l’habitation de ses parents lorsque vint à passer un très grand seigneur qui le prit dans son carrosse et l’emmena très loin. Doué d’une belle intelligence l’enfant s’adonna à l’étude des sciences et des lettres. Devenu prêtre et même cardinal il voulut un jour revoir son pays. A cet effet il arriva à La Roumieu en pèlerin et alla frapper à la porte de ses parents où personne ne le reconnut. Ne tenant pas à passer la nuit devant la porte il demanda sa mère et la sachant dévouée aux pèlerins, la supplia, toujours sans se nommer de le loger pour la nuit. Elle y consentit et toujours selon l’usage se mit à lui laver les pieds. Mais s’apercevant que le pèlerin avait 6 doigts à l’un des pieds, elle ne put s’empêcher de dire qu’elle aussi avait un enfant depuis longtemps disparu qui comme lui, était atteint de cette infirmité.
Au comble de l’émotion le pèlerin s’écria alors: « Oh mère c’est moi votre fils qui revient vers vous ! » (Tiré de : J.-I. Broconat, La Romieu. Partie historique, p. 50-71,  Revue de l’Agenais, 1908, tome 35).

Signe d’humilité en référence à l’Evangile, le lavement des pieds ne serait plus concevable aujourd’hui. Mais on le retrouve encore dans les pays du Moyen orient, d’Afrique et d’Asie, dans les sociétés traditionnelles pas seulement christianisées. Cette marque de déférence est plutôt le respect que ces sociétés ont gardé des anciennes traditions d’hospitalité qui était l’un des fondements de la vie sociale. On recevait le voyageur qui était un don du ciel : il apportait les nouvelles, il emportait aussi avec lui les nouvelles du lieu où il s’était arrêté et la façon dont il y avait été reçu. C’est ainsi que les nouvelles voyageaient. Chacun pouvait aussi être à son tour, ce voyageur qui demandera l’hospitalité.

Edouard Cortès (L’esprit du chemin, Arthaud, 2016) raconte qu’en Turquie vers Edirne, lors de son pèlerinage à Jérusalem en 2007, alors que lui et sa femme avaient trouvé refuge dans une station-service où le veilleur de nuit les avait accueillis avec un thé et un boulgour, celui-ci avait naturellement sorti une cuvette et pris l’eau qui chauffait sur le poêle pour leur laver les pieds.

Rituel, hospitalité, sens de l’accueil poussé jusqu’à la limite de l’intime, les pieds du marcheur sont sa conscience et son expérience de soi. Ils ne lui laissent pas un instant de répit : comment poser son pied sur un sol incertain, se retenir en descente ou au contraire, appuyer sur le devant du pied en montée, éviter trous, racines, pierres tranchantes et ornières. Nietzsche disait qu’il ne pouvait bien penser qu’en marchant ; et c’est dans les randonnées montagnardes autour de Sils-Maria qu’il a eu la fulgurance de Zarathoustra.
La randonnée au long cours exige de la vigilance comme la grande randonnée de montagne ; celle-ci s’exerce de façon différente mais laisser son esprit vagabonder trop longtemps entraîne presque inévitablement de rater la bonne indication de chemin au carrefour que l’on n’a pas vu comme de risquer la chute en montagne. Et une fois de plus la souffrance des pieds va rappeler au marcheur qu’il vaut mieux éviter de refaire le chemin en sens inverse pour retrouver la bonne direction.

Savoir marcher est aussi une tâche qui s’apprend et qui est très personnelle. La façon dont on appuie le pied sur le sol va déterminer les cors et les cals au pied et le choix des chaussures de marche va se révéler déterminant : chaussures hautes ou basses, à semelles semi-rigides ou souples, chacun a sa propre théorie. Le pèlerin d’autrefois ne se posait pas trop de questions. Il marchait le plus souvent en sandales attachés par des lanières au mollet sans chaussettes. On peut imaginer l’état des pieds à l’étape, on peut aussi imaginer le confort de cette marche en hiver dans la boue ou la neige. Il ne faut pas remonter très loin dans le temps pour se rendre compte à quel point nos aïeux vivaient dans et avec le froid y compris dans les maisons pour comprendre que le confort moderne a totalement occulté cet état de fait. Les maisons étaient peu et mal chauffées, on se serrait devant l’âtre et on sortait travailler à l’extérieur par tous les temps. Les vêtements n’avaient rien de commun avec les vêtements actuels et la résistance des hommes et des femmes au froid étaient sans commune mesure avec la situation actuelle.

Malgré tout, retrouver un peu de cet inconfort primordial ou bien affronter les éléments extérieurs ne semble pas perturber outre mesure le pèlerin d’aujourd’hui : on voit souvent au départ des gîtes, les pèlerins-randonneurs repartir de bon pied bien encapuchonnés une fois la grosse averse passée ou dans le froid glacial du petit matin. Il y a même quelque chose de jouissif à s’aventurer à l’extérieur alors que tout nous invite à rester au chaud. Cette curieuse impression n’est-elle pas une réminiscence des temps anciens ou du temps de notre jeunesse qui n’avait peur de rien et qui se disait : on n’a rien sans rien ?